S’apre tra le nuvole uno spazio la luce
ed è evidente che si tratta di Dio
o di un calcio di rigore per i buoni.

Santo pallone e mamma vergine
tira il dado e se esce sette
non farò più marchette.

Credo nella patata
credo nel gol, anche di mano.

Scarpe rosse sotto il sole gettone
verso castelli di panna scontata
per confini di filo di pene
e si apre tra i muri uno spazio la luce.

Se andrà bene avrò la mia faccia su una maglietta
con lo scudetto ricamato.

Si tratta di immenso
o di un fuorigioco fischiato in ritardo.

Prendi pure tutto il braccio
visto che ci sei, non solo il dito
non fare i complimenti
sono fatto di poesia, non siamo in tanti.

Strappami il cuore
getta le mie ossa nere in mare
e se hai un gatto dagli milza e polmone
sono fatto di poesia, non di ragione.

Fai una palla con la mia pelle
attaccami le palle alla batteria dell’automobile
e coi miei occhi sbatti la maionese
sono fatto di poesia, devo solo arrivare a fine mese.

Prendi il mio fegato e strizzalo per bene
dichiara morta la mia lingua
e spegni il mio sistema nervoso afferente
sono fatto di poesia, meglio di niente.