mi sono trafitto sopra una pira funebre,sono stato sacrificato da mio padre per un posto alle dipendenze dello Stato,di notte disfo la tela tessuta di giorno,cucino e disegno nulla di nuovo per questa domenica in settembre chedeve solo cominciare e poi finire. sorseggio verdicchio freddo guardando le tue vele scomparire all’orizzonte,folgorato sulla via della pensione preferisco il peplo alla cravatta,dopo venti anni di musica avrò imparato a ballare da solo?scrivo e poi sogno nulla di nuovo per questa domenica italiana chepassa perché non sa restare.

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